viernes, 31 de diciembre de 2010

2011

Estoy en Paraguaná visitando a mi familia. En la radio suena una bonita gaita que no conocía, de esas muy tradicionales, sin salsa ni fusiones raras. Afuera, frente a la casa, los mayores conversan sobre cualquier cosa, y a sòlo unos metros una mesa llena de frutas, jamón ahumado y una torta deliciosa me llaman a comparecer ante el juez.
Hoy fue un fin de año diferente al anterior, en el que estuve tan lejos de mi familia y tan agitada. Este 31-12 estuvo tranquilo, sabroso, un día de frescura bajo la sombra de la casa y muchísimo calor, quizá unos 38 grados, bajo el sol.
¿Los triquitraquis y otros artificios pirotécnicos? menos de lo usual, cosa que ha hecho más sabrosa la velada. Aún no he sacado la cámara fotográfica, pero pronto voy a ello, creo. Envié los mensajes de texto de rigor y ya puedo sentarme a esperar el año nuevo, dejándoles aquí mi deseo de volverlos a ver de nuevo visitando a mis monstruos un ratito.

Que las imaginación se les quede corta ante el maravilloso año que les está por llegar.

Sinceramente: gracias por visitarme cada día.


¡¡¡¡MUY FELIZ AÑO NUEVO PARA TODOS!!!!




Nota: olvidé echarme desodorante. Voy corriendo a por él.

lunes, 27 de diciembre de 2010

IT

-Mire, señor paco policía, resulta que iba yo caminando muy tranquilamente por la Comunidad Cardón, en Punto Fijo, cuando de pronto vi ESO a un lado de mi camino y me asusté muy horrible!!!!

-Cálmese, señorita, y explíqueme cómo era.

-Discúlpeme, es que estoy muy asustada todavía! no se imagina lo feo que fue todo! fíjese que era así de grande:
-¿ASÍ DE GRANDE?????

 -Sí, señor!!!! ASÍ DE GRANDE!!!!


-Caramba, señorita! y qué hizo usted entonces?

-Salir corriendo, claro, pero me asusté más aún porque vi su movimiento!!!!!

-¿Se movió?

-Sí, señor, para allá y para acá y para allá y para acá!!! ¿no le digo que fue horrible?

-Bueno, señorita, pero cálmese, ya pasó. Afortunadamente pudo identificar al acusado.

-Sí, sí, qué alivio. Ya estoy un poco mejor. Creo que esta noche voy a soñar con él =(. ¿Cómo me dijo que se llamama? ¿Chevy Star? ¿Chevette?

-Cheveve, señorita, Cheveve.

-Ah, Cheveve, sí, verdad. Bueno, ¿me puedo llevar una foto para ponerla en mi blog y alertar a la comunidad de la presencia de un insecto como ese que anda por ahí atacando mujeres desvalidas?

-Claro, claro, tenga. Y cualquier cosa extraña que vea por ahí no dude en avisarnos, ¿está bien?

-Está bien. Gracias, señor paco policía!!!


Descorazonado

(Para C.A.) 


Niño,
escuché que se rompió tu corazón en dos mitades
y que has tirado una a la basura,
y nadie sabe cómo,
y todos elucubran el por qué.

Al final es mejor que otro cargue la culpa,
pero debes saber
que cada quién se rompe a su debido tiempo
y cada quién elige qué hacer con los pedazos.

George Harrisón, te sigo amando. (Cuidado! post sólo para chicas)

Mi vocación es el amor platónico. Vamos, que hago muchas más cosas que enamorarme de seres y cosas imposibles, pero digamos que tengo un talento especial para imaginarme casada con Harry Potter (no Daniel Radcliffe, sino Harry Potter, hay que entender la diferencia), viviendo en medio del mundo mágico y llevando a nuestros cinco hijitos al colegio en una escoba largota. Es mi debilidad (no Harry Potter, sino enamorarme platónicamente).

Esta noche me sucedió algo hermoso. Estaba yo buscando en google algunas fotos de George Harrison para recrear la vista un rato, cuando de pronto decubrí que mi vida sigue teniendo sentido a pesar del muy triste 29 de noviembre del año 2001, así que vine corriendo a contarles mi descubrimiento, y les puedo jurar que todavía me está latiendo el corazón como si Enrique Iglesias me hubiera caido a tusas (besos) en uno de sus conciertos.

Bueno, iré directo al grano: George Harriso tiene un hijo, se llama Dhani Harrison, tiene 32 años (lo que yo llamo la edad sexy), y si fuera un poquitín más parecido a su padre creo que vendería mis órganos para pagarme un viaje e ir a conocerlo. Es hermoso como su papá. Por supuesto que no taaaanto taaanto, porque George es George y nunca habrá otro como él, pero se le parece bastante, y si fuera mi novio le pediría permiso para llamarlo George. Ya saben, efecto placebo.


Es él, se los presento. Eso sí! no lo comparto!!! es mío, miíto! yo lo vi primero!!!!

(primero les pongo un par de fotos del padre para que puedan comparar)
 
(...Y este jovencito es el retoño)
 

 


 Gracias, George. Siempre fuiste el mejor. Me hizo muy feliz saber que nos dejaste un cloncito para amar =)


Nota: sí, sí, sí, fue un post monstruosamente snob, pero me vale madres, los monstruos somos así.

jueves, 23 de diciembre de 2010

Quién es ese que dice yo...

¿Quién es ese que dice yo
usándote
y después te deja solo?

No eres tú,

tú en el fondo no dices nada.

Él es sólo alguien

que te ha quitado la silla,
un advenedizo
que no te deja ver,
un espectro
que dobla tu voz.

Míralo

cada vez que asome el rostro.


Rafael Cadenas

martes, 21 de diciembre de 2010

Un dato inútil

¿Habías notado que dentro de la forma de una oreja puedes facilmente dibujar la forma de un bebé dentro del vientre materno?

...

es en serio, abstráete un poco y observa con atenciòn.

¿viste? =)

jueves, 18 de noviembre de 2010

Galería de memorias

Conseguí una carpeta con algunos de mis viejos dibujos. Datan de entre el 2003 y el 2005, o sea, de mis 17 a mis 19 años, más o menos. En aquella época yo no tenía ordenador, ni sabía un carrizo acerca de illustrator, photoshop, ni nada de eso, pero me la pasaba dibujando. Extraño eso, quizá lo retome.
Aquí abajo dejo los dibujos que encontré. En aquella época solía dibujar un original, sacarle fotocopia y darle color a esta para no correr el riesgo de dañar el dibujo original, de ahí que yahan varios dibujitos duplicados.
Me alegró muchísimo encontrarlos. Ojalá les gusten a ustedes tanto como mí.












viernes, 12 de noviembre de 2010

Divagaciones de una monstrua deprimida y en proceso de mudanza

Vuelve a comenzar la historia: mi vida embalada en bolsas y cajas apiladas una sobre otra en un rincón del cuarto casi vacío que alguna vez fue mi pequeño y modesto hogar.
Esta vez fueron ocho meses; la anterior, dos años; la de más atrás, dos meses; la de antes aún, cuatro.Antes de eso viví sin casa, literalmente, con dos mudas de ropa en un morral y durmiendo donde la suerte me daba permiso cada día.Por fortuna conté con mucha gente que me adoptó durante dos o tres días cada tanto.
Conforme va pasando el tiempo me voy dando cuenta de las pocas memorias que me van quedando. Es mentira que vivir muchas cosas te hace más sabio, lo que te hace es más desmemoriado, más sin pasado, a veces hasta pienso que más sin futuro. Porque ¿cómo te construyes un futuro a punta de piezas sueltas de rompecabezas distintos?
Antiguos instintos negros que alguna vez creí desaparecidos comienzan a brotar nuevamente en mi mente como fantasmas de épocas que no quiero revivir. No tengo lugar, no tengo nada más que cajas con cosas y más cosas que al final se pierden, se botan, se regalan y yo sigo aquí, viva, con menos cosas, con más cosas, con cosas diferentes y nunca un lugar donde pueda colocarlas con la seguridad de que nadie, excepto yo, tomará la decisión de quitarlas de ahí. Cosas y más cosas. Y a veces quisiera de verdad no tener nada. Pero tengo, y mucho, y no digo sólo cosas, sino memorias rotas y rostros sin nombre, y caras borrosas, y sitios, y eventos, y aquí fue donde pasó tal cosa, aquí fue donde viví en tal año, y todo viene y viene y lo miro como si hubiera sido ayer y siento que esto no va a tener fin, que seré nómada por siempre...
"Tú eres socialmente nómada" me dijo una vez una de esas caras sin nombre. Ya ni recuerdo qué cara, pero recuerdo la frase. "Socialmente nómada", sí, tal vez, pero ha sido a la fuerza, porque al final creo que nadie quería jamás estar realmente tan solo.

lunes, 1 de noviembre de 2010

Espirógrafo!!!!

Ok, ok, cuando creía que internet no podía darle más felicidad de la que ya le da a mi vida, encontré la gota que rebasó el vaso: UN ESPIRÓGRAFO!!!!!

No tengo mucho que explicar, además de que amo los espirógrafos casi tanto como a los caleidoscopios. Cuando era niña usaba el mío para hacer billetes, jeje, sí, billetes. dibujaba billetes y de fondo les podía figuritas de espirógrafo y luego usaba los billetes para jugar con mi hermana a tener una especie de economía interna gracias a la cual nos comprábamos barajitas, caramelos, dibujos, pulseritas, la una a la otra, cosa que siempre terminaba en pelea, pero ese es otro tema.
Sé que no tiene la magia de dibujarlo con cuidadito para que no se nos vaya a soltar la ruedita, ni la tensión de hacerlo bien sin echar a perder los marcadores, pero está bien lindo y aquí se los dejo para que jueguen ustedes un rato. Pueden modificar toooodas las variables =)






Created by Anu
Garg.

viernes, 15 de octubre de 2010

Mi encuentro con Vargas Llosa

Natassha me había prestado un libro, La tía Julia y el escribidor.Yo soy buena lectora, y además también soy una buena devolvedora de libros prestados, pero ese libro fue un caso especial: ni lo leí, ni lo devolví. De hecho, podría segurar que no hice el más mínmo esfuerzo por leerme ni la contraportada, cosa que ya es decir demasiado para mí, pero el caso fue así, y quizá por eso don Mario me castigó.

 No le crean la cara de yo no fui. Ese señor mínimo fue abducido por los extraterrestres.

Habían pasado unos seis meses desde que mi amiga me había prestado el libro, cuando el que para entonces era mi pareja me llamó por teléfono para contarme emocionado que el famosísimo escritor Mario Vargas Llosa visitaría la librería donde él trabajaba el sábado de esa semana. Como Natassha es mi gran amiga literaria (tengo muchas amigas que leen, pero mis conversaciones de la vida cotidiana con Nati siempre están llenas de citas y analogías con escritores) la llamé corriendo para contarle la noticia, y ella, que es famosa entre sus amigos por el simple hecho de que no se le escapa una, me contestó que le parecía que era una buena oportunidad para que me diera la tarea de devolverle el libro que le debía, y que si se lo daba autografiado, mejor.

Total que de zopetón me vi en la obligación de ir a ver a la superestrella de la literatura, ya no por farandulería ni admiración (cabe destacar que hasta el sol de hoy no me he leído ni un solo libro de ese señor) sino porque me sentía en deuda con mi amiga, y si hay alg que yo respeto es eso, las deudas con l@s amig@s, de manera que ese sábado me lancé en una travesía para el trasnocho cultural, con mi libro bajo el brazo, esperando tener la oprtunidad de cumplir con la misión que me había puesto Natassha.

Desde que puse el primer pie en el lugar, todo comenzó a fluir de la más carrasposa manera. Don Mario estaba rodeado de muchísima gente muy bien acomodada, entre la que mis jeans y mi franela me hacían blanco de miradas que bien habrían podido estar dirigidas a Panchito Mandefuá. Caminé entre ellos, tratando de no chocar con nadie, hasta que me encontré con el señor Mario y, con mi voz de comiquita andante, le dije: "Señor Mario, ¿me podría usted firmar un libro?". Listo. Lo mismo habría podido mentarle la madre y su reacción habría sido exactamente igual. Me miró desde allá arribota, donde está él (yo soy estatura promedio-baja y él es bastante alto) y me dijo secamente "Niña, le parece a usted que yo estoy aquí para firmar libros?". Así fue, lo puedo jurar.

Entre tanto, el bondadoso gorila (que no por bondadoso deja de ser un gorila) que se encontraba con él se apiadó de mí y me dijo que el viejo estaría dando una charla acerca de su último libro (días después me enteré de que la charla podría haberse llamado "Cómo despotricar del gobierno venezolano con más prosopopeya"), que luego habría un brindis, y finalmente estaría en la librería para firmar algunos libros, con lo que me quedé tranquila de saber que habría momento para pedir el autógrafo y me fui a la librería a contarle a todos que ya había logrado ver al escritor.

La espera fue larga, larguísima. Luego del fulano brindis, Vargas Llosa se fue a su habitación del hotel a descansar de haber hablado tanta paja todo el trajín que había tenido en el día. Mientras tanto yo me mantenía esperando paciente, con el libro de Natassha metidito en la cartera y muchísimas ganas de hacer pipí. A la media hora no aguantaba más y tuve que salir corriendo al baño sin imaginarme que cuando regresara encontraría la librería cerrada, prácticamente vacía, y al gorilón de los mil demonios parado en la puerta impidiendo la entrada de ningún visitante.

Miré al gorilón y miré hacia adentro de la librería, a través de sus paredes de vidrio. Adentro estaban la dueña del local, dos dependientas que alguna vez gozaron de mi simpatía, el chico que para entonces era mi pareja, tres o cuatro incautos lectores, probablemente asiduos visitantes del lugar, y el maravillosísimo escritor del coñoelamadre, que había puesto como condición para entrar a la librería el que no se dejara pasar a nadie mientras él estuviera adentro. Eso me lo dijo el gorilón, así que debe ser verdad. Además la puerta estaba asegurada con llave y el letrerito decía CE-RRA-DO. Bueno, decía simplemente cerrado, pero para mí fue como si me lo hubieran gritado.

Traté de razonar con el gorilón y me dijo que sólo podía dejarme entrar si yo trabajaba en la librería, cosa que evidentemente no era así porque ya me había visto cambimbeando por todo el centro comercial. Yo le dije que mi novio trabajaba ahí, que mire, tengo conmigo un libro y que quiero que el señor Vargas Llosa me lo firme para mi amiga. Le inventé que mi amiga estaba hospitalizada, que no había podido venir, le dije que era muy importante para mí, que el mayor sueño de ella era conocer al canosísimo escritor, y blablablablablabla... Nada, no funcionó. Le hice señas a mi chico para que tratara de dejarme pasar, me negó con la cabeza y luego se acercó para decirme por una rendijita que no, que estaba prohibido dejar pasar a nadie y que será para la próxima (QUÉ BOLAS!).

Pero resulta que yo a veces puedo ser incansable, y ese día estaba con la incansabilidad a diez mil, de modo que me quedé parada en la puerta de la librería esperando a que el señor saliera para firmarme el libro, mientras adentro la dueña de la librería le hacía escribir su nombre en el interior de montones de ellos, creo que para venderlos luego con el atractivo de que estaban firmados por el autor.

Poco a poco, por alguna razón, mucha gente se fue arremolinando alrededor de mi pequeña figura parada frente a la puerta de la librería. Yo ya estaba distraída y no me había dado cuenta de que Vargas Llosa estaba a punto de salir hasta que sentí el carajazo de la puerta de virio contra mi frente. Levanté la mirada y lo tenía a él ahí, justo frente a mí, tratando de salir, pero yo lo tenía bloqueado. Me arrimé sólo un poquito y él pudo terminar de salir, fue entonces cuando le pedí que me firmara el libro para mi amiga hospitalizada y él pareció apiadarse de mí. Si hubiera tenido una cámara fotográfica para retratarlo justo en el momento en el que puso sus ojos sobre el raído libro, le habría tomado la foto que habría hecho famosa entra sus detractores ahora que le dieron el premio Nobel... !!!Vaya señor tan maleducado, por el amor de dios!!! ¡¡puso cara de que estuviera viendo un pedazo de mojón de gato!!

Pero pensé que todo quedaría en eso, sólo un gesto, cuando de pronto, vino lo peor: "¡Pero qué molesto! ¿usted me persigue para la estupidez de que le firme un libro, y me entrega esta porquería?"... silencio sepulcral de 2 segundos... Lo miré, le puse la cara de culo más grande que me salió en ese momento y le dije "Sí, ¿y? ¿acaso cree que voy a perder mi plata en comprarle un libro nuevo para que me lo firme?"...

...Y no sé si es que yo tenía mal aliento o que de verdad soné amenazadora, pero el viejo firmó el libro y me lo dio tan rápido como pudo, para luego marcharse entre su multitud de fanáticos bien vestidos...

Así sucedió todo. Luego de eso le di el libro a Nati y ella en mi cumpleaños me regaló oooootro libro escrito por ese mismo señor. Actualmente lo tengo guardado en mi estante como recuerdo de ese cumpleaños en el que la pasé tan bien, pero aún no lo he leído, y no creo que lo haga alguna vez.



Nota: en el original de este texto puse que el libro que me regaló N. en mi cumpleaños fue uno de Saramago, gazapo tremendamente imperdonable para mí. Hice la corrección, y ahora estoy confundida. Revisé mi biblioteca y los libros de Vargas Llosa y de Saramago que tengo, ninguno tiene dedicatoria, así que me volví un desastre y ya no sé cuál carrizo fue el libro que me regaló mi amiga, pero ese es otro cuento, así que...

jueves, 14 de octubre de 2010

La vida continúa (porque no hubo apagón)

¿Te parece que mi título es cliché? pues a mí me parece un título muy lindo y apropiado. El fresquito de la dicha de vivir me sopló esta mañana, y creo que lo estaré disfrutando por un par de días más hasta que vuelva a mi habitual estado de monstruosidad irreparable.

La cosa fue así: hay paro en mi universidad. Los trabajadores, profesores, estudiantes, obreros, las orugas de las palmeras, las guacamayas y las nubes de Calder están recorriendo la ciudad reclamando que si esto que si aquello, cosas que tienen validez, pero que a mí me saben a chicle masticado por camello al momento de ponerlas en una balanza compitiendo con mis ganas de ver clases, y punto. ¿Egoísta? sí, bastante,. pero soy un ser humano, y por encima de eso, una monstrua. He dicho.

El punto es que hay paro desde hace tiempo. ¿Recuerdas que el lunes escribí que no había tenido clases? Bueno, la cosa continuó así, entre la lucha gremial y mi arrechera desazón, de modo que ayer miércoles, luego del gran embarque que me eché con mi no-clase de la mañana, procedí diligentemente a pagarle el recibo de la luz a mi mamá, no sin antes rezarle todito el camino a San Pancracio y a los mineros chilenos porque no le hubieran cortado el servicio a mi hipersensible progenitora, de modo que mi psique se encontrara a salvo de las ondas sísmicas de la ira que brotan de sus tripas cuando pasan cosas como que le cortaron la luz porque a ella se le olvidó pagarla, luego me echó el carro pidió el favor a mí de que lo hiciera, y a mí también se me olvidó. Total que, por transitividad, el ganso muerto termina siendo mío.

Llegué sudando frío a la oficina de "Aquí se paga la electricidad" y una señora tan diligente como yo lo soy en la limpeza de mi cuarto (JA!) me atendió, me crobró y me preguntó mu amistosamente cuántos paquetes de velas había gastado ya, a lo que yo le contesté con un leve quejido de dolor y un hasta luego tras el cual lo único que hice fue ver pasar por mi mente las imágenes de lo que había sido mi vida hasta ese momento, con la certeza de que mi mamá llegaría de viaje, conseguiría la nevera llena de plátanos pelúos y trozos de queso hediondo y verde, y se dispondría, de ahí en adelante, a hacerme la vida tiritas de papel tualé remojado, hasta que consiguiera algo más entretenido por hacer.


Esta mañana llegó la llamada. Miré el teléfono con la tenebrosa y titilante palabra Mamá sacudiéndome la glándula de la angustia. Dudé en contestar, pero, en vista de la inminente llegada del horror, me entregué en sacrificio a los dioses, a San Pancracio y a los mineros chilenos, y lo hice. La conversación fue más o menos esta:
-Hola, mamá
-hola, Maluchi, ¿cómo está todo? ¿estás ocupada?
-eeehhmm.. todo bien, no... bueno, sí... ¿y tú? ¿ya llegaste a la casa?
-sí, hijita. ¿Pagaste la luz?

(Oh, por dios! ahí viene! ¿qué le digo, qué le digo?)

-Sí, mama, yo la pagué el día que me dijiste que la pagara...


(ponle a todas las letras chiquitas mi cara de angustia y tendrásn una idea bastante cercana a lo que fue el momento en vivo y directo)

-Ay, gracias, hijita, fíjate que estuvieron a punto de cortarla, aquí tengo el aviso, menos mal que no pasó, qué bueno. Bueno, te quiero, te pago cuando te vea, un beso, gracias por el favor, chaooooo....

(tuuuuuuu, tuuuuu, tuuuuuu, tuuuu....)

Y cuenta la historia que los querubines bajaron del cielo flotando en un haz de luz y me rodearon con cánticos de paz y prosperidad.

La vida continúa, y es bonita. Después de todo, nada malo me puede suceder, siempre y cuando mi mamá tenga luz en su casa y no se le empichaque la nevera por su mi culpa.

martes, 12 de octubre de 2010

1010101010

¿Será manía venezolana o a toda la gente del mundo le da por asumir

que cuando las fechas dan un número curioso nos vamos a morir todos?

El 10.10.10, a las 10:10, yo estaba aquí, jurungando cositas en internet, y el mundo no se acabó.
Mi mamá me llamó desde La Gran Sabana para decirme "hija, hoy voy a dormir en un tepuy, ¿oiste? porfa el lunes págame el recibo de luz de la casa, que se me olvidó y me la van a cortar. ¡Ah! y si no logro regresar nunca de aquí dile a todo el mundo que lo quise mucho". De modo que asumí que tal como pasó cuando el Y2K, ella también había entrado en pánico por los posibles unos y ceros radioactivos que nos caerían encima en esta fecha binaria. Le dije que sí, que yo pago la luz, que ok, que todo el mundo y yo también la queremos y que me trajera algo bonito. Me dijo que no tenía dinero, colgamos y ya.

Hoy es 12 de octubre. No he salido de mi casa desde que hablé con mi mamá porque el lunes hubo paro en la universidad y hoy todo está cerrado en mi país, de modo que lo de la luz, que pienso pagar mañana sin falta, se dibuja como una posible causa de cataclismo familiar. Me explico: no pagué la luz el lunes (léase deadline), mi mamá es impredecible y lo mismo llega de la Gran Sabana en cinco minutos a Guatire, encontrando la nevera descongelada y piche por el corte de luz, me llama por teléfono, me insulta, me restriega lo muy horripantosamente perversa hija que soy, me da taquicardia, disnea, ansiedad, cuelgo, me vuelve a llamar, me embargan sentimientos de culpa, lloro, cuelgo, llamo a mi papá para desahogarme, me dice que me tranquilice, que esa es mi mamá y que la tengo que amar igual, cuelgo, me llama mi hermana preguntándome por qué carrizo se me olvidó pagarle la luz a mi mamá, hablo con ella, nos gritamos mutuamente, colgamos, me llaman de E.E.U.U., es mi abuela diciéndome que nunca se habría imaginado que yo sería capaz de hacer algo tam horroroso como no pagarle el recibo de la luz a mi mamá a tiempo para que no se la cortaran. Que seguro lo hice a propósito para que se le pudriera el pedacito de queso blanco que tiene en la nevera junto a la media rama de cebollín y el guarapo de papelón de hace dos semanas cuando se fue a la Gran Sabana, dice también que está indignada y que ya no soy más su nieta, me cuelga, lloro, hablo con mi mamá, le pido disculpas, me dice que ok, que los hijos son así de ingratos, que yo igual siempre podré contar con ella y así sigue la cosa por un par de días más hasta que mi prima o mi hermana, ponen la cagada con la familia por alguna otra zoquetada y entonces toda la atención que tenían puesta sobre mí se desvía hacie una de ellas.
Uff, qué alivio.
...Y qué bueno que no se acabó el mundo antes de que estrenen la primera parte de Harry Potter 7...

Aunque todavía la cosa está en veremos y puede que me traiga un poco de apocalipsis este 101010.

viernes, 8 de octubre de 2010

El misterioso caso de la overlock del mal

En mis post escritos bajo la etiqueta "recetarios del pelabola", he dejado claro, clarito, diría yo, lo muy pelando bolas que suelo estar, y en este otro post también les conté un poco sobre lo acostumbrada que estoy a trabajar en casi cualquier cosa (léase CASI, para ser más exactos). Adicional a eso también está claro que estoy actualmente desempleada y procurando utilizar mis habilidades para la costura en función de adelantar lo máaaaas posible en la universidad antes de comenzar en otro empleo a tiempo completo.

Bueno, ayer hice una inversión que hoy me resulta contradictoria: me compré mi máquina overlock =)... y sí, bueno, hice el gasto (tampoco fue mucho) porque con ella puedo hacer trajes de baño (ya los hacía con la máquina vieja, pero quedaban muy artesanales y a las sifris no les gusta eso), pueo dar terminaciones más prolijas, cose y corta al mismo tiempo, así que todo queda derechito, y bla, bla, bla, bla....

Ahora el problema es: mi nueva máquina utiliza CUATRO carretes de hilo al mismo tiempo, lo que cuadriplica el gasto en hilos para la confección de mis piezas =(... Hoy gasté en hilos un tercio de lo que cobré por la mano de obra en la costura de un vestido y eso no me parece rentable.

En fin, que tendré que ver cómo hago para que la media hora que paso enhebrándola y el montón de dinero que gasto en hilos no me dejen en la bancarrota... Qué fastidio, justo ahora estoy viendo con rencor a mi overlock, y eso no estaba en mis planes, yo de verdad deseaba tenerle cariño.

NOTA: el primer párrafo sobra, lo sé. Es pura publicidad subliminal =)

martes, 5 de octubre de 2010

Voyeur blogger

Para mí, a excepción de los blogs temáticos que hablan de moda, de ciencia, de cine, etc, todos los demás blogs, incluyendo Monstruos bajo la cama, son como un diario íntimo escrito por una persona que hace de su propia vida un reality. Claro, no cualquier reality, por lo general son relitys finos, bonitos, de gente sensible e interesante, y también hay un poco de voyeurismo, de ver la vida de otra persona extraña por una hendija en la web y reconocerse un poco.



El asunto es que a veces, cuando veo la cosita que cuenta las visitas de este blog y sé que ha aumentado bastante en los últimnos días, me siento bien, contenta, como que hay gente a la que le interesa saber qué carrizo escribo y qué pienso, y qué pasa con mi vida. Otras veces, cuando no aumenta nada, me da cosita, me siento hasta ridícula escribiendo cosas sin importancia aquí, esprando a que alguien las quiera leer, y supongo que así le pasará a muchos bloggeros... o quizás no.... es probable que simplemente hoy esté un poquito emo.

Taller de redacción

Ella faltó a la primera clase, yo a la segunda. A la tercera llegué tarde por estar cosiendo malabares con mi amiga Luba, y así, sudorosa como estaba, habiendo corrido desde la torre La Previsora hasta la Universidad Central, llena de metro, de calle y de lluvia, me asomé por una hendija entre las puertas, esperando el ceño fruncido que me indicaría con reproche que pasara en silencio y firmara la lista, en el mejor de los casos. Por ello fue tan grato descubrir que aún dios me quiere, a través de la mirada cándida de un delgado y serio rostro cuyos ojos delataban la expresión de esa gente que ha sido hipnotizada por Cortázar.

Le dije buenas noches y en seguida me preguntó si yo era Maria Luisa Rengifo. La corregí, le dije que mi nombre es Lucía (una mis tantas identidades) y me invitó a pasar con ligereza. Caminé hasta la primera fila, advirtiendo que sólo habíamos seis personas dentro del salón preparado para unas cuarenta. Abrí mi carpeta de apuntes mientras ella continuaba el curso regular de la clase y en seguida noté que era primera vez que daba clases. Quizá me equivoco, aún no lo sé.

Nos habló de la coherencia de género y cantidad por un pequeño rato. La calor, las niña, y otras cosas por el estilo. Estaba corrigiendo un ejercicio de la semana anterior que yo no había presentado por estar en cama sudando una fiebre tropical (mentira), pero presté atención para ponerme al día y pude ver que ella, mientras hablaba, sudaba, tartamudeaba y se reía con nerviosismo, sin dejar por un momento de transpirar literatura por la piel, por el pelo, por las uñas.

Terminó de corregir y nos pidió leer la guía junto a ella, y no me sorprendió encontrarme, al bajar la mirada hacia el breve puñado de hojas, con una selección de textos cortos de nuestro querido cronopio mayor. "Tengo demasiado ojo", pensé, y leí mentalmente mientras ella nos leía a todos en voz alta. De vez en cuando levanté la vista para notar que sonreía durante la lectura, y lo demás fluyó como puede fluir cualquier clase dictada por un buen profesor.

Hicimos la práctica de rutina, que me será entregada mañana con su respectiva nota, espero que sea buena. Es una tontería, un remake de la historia de un mueble que escribí hace algún tiempo en este mismo blog. Para las próximas usaré algún tema nuevo, lo prometo. Lo importante es que estoy en la uni de nuevo, y que estoy contenta, y que aún no tengo amig@s, pero sí tres profesoras que me gustan mucho, una de las cuales, además, me parece interesantísima y genial.

sábado, 18 de septiembre de 2010

Hoy llegué a Paraguaná y me recibió con un diluvio. Creo que soy la única persona que se va a pasar un par de días en un desierto y le llueve. Me siento especial.

(la foto la tomé en el patio anegado de la casa)

martes, 7 de septiembre de 2010

De los versos sencillos de Martí


Poesía V

Si ves un monte de espumas,
Es mi verso lo que ves:
Mi verso es un monte, y es
Un abanico de plumas.

Mi verso es como un puñal
Que por el puño echa flor:
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claro
Y de un carmín encendido:
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y sincero,
Es del vigor del acero
Con que se funde la espada.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Buzo

Cuando entró al Metrobús la muchacha sintió la mirada del conductor sobre sus hombros, y advirtió en su cara un gesto parecido a que se refleja en el rostro de quien mira un plato de pescado frito.
Pocos instantes después se dio cuenta de su error, y sintiéndose un poco sardina caminó hacia atrás dentro del autobús-lata, donde cada pasajero era un trozo de pescado, y donde al calor los tenía a todos fritos.

viernes, 27 de agosto de 2010

Recetario del pelabola

2.-Sardinas fritas:


Esta receta es una joya. Su relación Precio/Sabrosura/AlimentaciónCalidad/Pelabolez es tan beneficiosa para aquel que decide lanzarse al mundo de la sardina natural, que una vez que la prepares la recordarás para toda la vida como el evento que cambió tu forma de alimentarte durante tres o cuatro días.

En principio tienes que saber que un kilo de sardinas oscila entre los diez y los doce bolívares (al menos así estaba la semana pasada cuando las compré) y te alcanza para un aproximado de seis u ocho comidas, dependiendo de cuan muertodehambre seas. En cuanto a lo alimenticia que pueda ser, un site en internet me dijo que "las sardinas frescas tienen un elevado rendimiento nutritivo: contienen 18% de proteínas, 74% de agua, vitaminas A, D, B2, B3 y minerales muy diversos, como el sodio, fósforo, calcio, magnesio y hierro. Cada 100 gramos de sardina proporciona alrededor de 150 calorías". Además de todo esto, nuestras amiguitas pescadas ayudan a bajar el colesterol que se le sube tanto al pelabola por estar almorzando platanitos y chistris cuando está muy pelandobola, y lo mejor de todo, es que como tiene tanta espina te la tendrás que comer con cuidadito, de manera que a tu estómago le dará tiempo de asimilar lo que vas tragando y te llenarás más rápido, así que no engordarás.

¿Cómo se prepara la sardina frita? Bueno, es muy fácil:

Agarras la sardina, le quitas las escamas (una ladilla), le quitas las tripitas y la mierda (no te sabría explicar en dónde están, pero seguro que si abres una sardina la vas a reconocer), le quitas cuanto huesito veas pagando por ahí, la empanizas con harina pan, sal y adobo (si estás pelando mucha bola no la empanices para que no gastes tanto) y la lanzas en un sartén con aceite limpiecito (si estás verdaderamente pelando bola más vale que la hagas a la plancha, pero no reutilices ese aceite de las arepitas con queso, las tajadas, los tequeñones y las lumpias refritas de la semana pasada, por tu bien).

El resultado será una especie de chicharrón en forma de pescado con un delicioso aroma. Si la pelazón de bola te lo permite, compra un par de limoncitos en el mercado y exprímeselos por encima, verás el cielo. Si en cambio estás muy pelandobola, róbatelos, pero el punto es que tienbes que exprimirle el limón, en serio.

Es muy recomendable tener un pedazo de canilla al lado al momento de comer, pero si solamente hay un pedacito de pan, no te lo comas, guárdalo para cuando se te atasque una espinita en la garganta, porque son una ladilla y si se te clava te puede dar una infección. El pan es para ayudar a que se vaya la espinita de donde está.

Variaciones de esta receta:

Esta parte es muy importante, ya que como son tan económicas y sabrosas, las sardinas tiene el efecto secundario de crear en quien las consume una necesidad extrema de poseer muchos kilos de sardina para los días de pelazón de bola, lo que a mediano plazo produce un efecto llamado ladilla, que consiste en no querer comer sardina frita más nunca en su vida. Así que es recomendable varias la preparación de las sardinas preparándols en caldo (Agua, sardinas, ocumo, yuca, ñame, perejil, ají dulce y sal, todo hervido en la misma perola) o croquetas (las sardinas licuadas, mescladas con harina de trigo, hechas bolita, empanizadas y fritas. Pero lo importante es darle el toque del limón, aunque sea robado del excelsior.

Bueno, hasta una futura receta!

Buen provecho!

Quizá sí estemos quemando el mundo...


"Vio la luna baja en el cielo. La luna, y la luz de la luna. ¿Que venía de dónde? Del sol, naturalmente. ¿Y la luz del sol? Nacía de su propio fuego. Y así seguía el sol, día tras día, con fuego y fuego. El sol y el tiempo. El sol y el tiempo y el fuego. El fuego. El río lo balanceaba suavemente. El fuego. El sol y todos los relojes de la tierra. todo se unió transformándose en algo muy simple. Luego de haber flotado mucho tiempo en la tierra, y poco tiempo en el río, Montag supo por qué no volvería a quemar.

El sol ardía continuamente. Quemaba el tiempo. El mundo corría describiendo un círculo y giraba sobre su eje, y el tiempo quemaba los años y los hombres, de algún modo. Y si él, Montag, quemaba junto con los bomberos, y el sol quemaba el tiempo, nada quedaría sin quemar."

Fahrenheit 451 (fragmento)

Estoy rodeada de millis!!

Vivo en un país donde a la gente le encanta decir que el dinero no alcanza, que el desempleo nos está atropellando la existencia, que la cesta básica vale más que un sueldo mínimo....

Pero es un país de gente contradictoria, porque sí, bueno, conseguir empleo no es lo más facil del mundo, y sí, todo está caro, y sí, el dinero no alcanza, pero al menos yo tengo como cinco tigres diferentes que me salvan la patria de vez en cuando, y cuando pongo a la orden uno de ellos, ofreciendo casi 400 bolívares por llevarme a laguiaira y trabajar conmigo solo 5 horas sirviendo creps en una fiesta donde además vamos a comer rico y divertirnos, nadie aprovecha la oportunidad, y hay incluso algunos que se atreven a preguntarme cosas como ¿no te da penita? y si nos encontramos a alguien conocido? huy no! que va!.... pppsssttt...

Señores! pena da robar! trabajar es digno, sea de lo que sea!

Excepto por unas pocas (tres) personas que se interesaron en el trabajo, he de concluir que el resto de la gente que conozco y que tengo como contacto en todas mis redes sociales es millonaria, porque para no estar interesado en ganarse con 5 horas de trabajo 400 bolívares (un tercio del salario mínimo mensual) hay que tener la billetera bien llenita... uff, me siento importante.

martes, 24 de agosto de 2010

Recetario del pelabola

Ese que está allá arriba será el nombre de la nueva sección de Monstruos bajo la cama, la cual va a consistir en un refrescante paseo por las soluciones culinarias que los monstruos menos favorecidos de la sociedad (Ej.: yo) hemos llegado o podríamos llegar a preparar para sobrevivir al filo (léase hambre) sobre todo en los quince días posteriores a esa quincena que se nos va completa pagando el alquiler. Vamos, que en pocas palabras comemos una quincena sí y una quincena no.


Antes de comenzar le quiero dar crédito a Nairim Martínez, Arya Colmenares, Alejandro de Santis, Natassha Rodríguez y Jahon García Pacheco por haber participado en el chalequeo que dio origen a esta serie de post. Muchachos, son los mejores. Y no, no me importa que se burlen de mi austeridad.


Ahora sí:

1.-Arroz con leche



Una vez que aprendas a hacer arroz con leche todo tu mundo va a cambiar. Descubrirás que la regulación del precio del arroz es una de las bendiciones más hermosas que hayas conocido jamás, y durante un promedio de cinco días tendrás en la nevera una palangana enorme de un dulce y delicioso engrudo que no te habrá costado más de siete bolívares y cuarenta minutos de tu tiempo preparar.

El arroz con leche es un dulce de esos que no dan sentimiento de culpa porque no tiene colorantes, ni preservantes, ni glutamato monosádico ni nada de eso, sin embargo hay algo, no sé si sean los clavitos de especias (tú como que te fumaste un clavo!) o la concha de limón que se le echa para darle un toque cacheroso, pero uno de sus ingredientes tiene un efecto alucinógeno que se suele manifestar en el delirio de que si preparas un kilo de arroz a manera de arroz con leche cada semana, y vendes cada potecito en cinco bolos (tomando en cuenta que cualquier postrecito en la calle te cuesta más de diez bolos la ración) seguramente tu sofisticado postre será arrancado de tus manos por manos ávidas de probarlo y al cabo de un año ya tendrás rolo de Hummer con una calcomanía de Arroz con leche "El Arrocito feliz", un lujoso pent house en las afueras de colinas de lomas de terrazas de La Tahona, serás invitado de honor a eventos como el Miss Venezuela o el Festival de la Orquídea, y te codearás con los Cisneros, los Mendoza y el resto de potentados dueños de la finca-país en la que vivimos.

Los ingredientes para este postre son:
  • Arroz, pero que no sea parboil porque entonces te va a quedar como si lo hubieras fabricado con una pistola de silicón (además el arroz tradicional es más barato)
  • Leche (ooooobbbbviooooo)
  • Azúcar (burda!)
  • Clavos de especias (una especie de clavito fantasma de madera que venden en el mercado y que huele como a brujería)
  • Canela en rama y canela en polvo (ahora que lo pienso este puede ser el alucinógeno)
  • Un toquesito de sal (mínimo)
  • Un pedacitito de concha de limón(si le echas mucho te va a quedar amargo y te lo vas a tener que comer igual porque estás pelando bola)
  • Muuuucha candela (moderada) y paciencia.
¿Cómo se hace?

Se hierve el arroz en agua hasta que esté blando, sin sal ni nada, ¿ok? Luego cuando se haya evaporado bastante el agua se le agrega la leche (mira, yo lo hago al ojo por ciento, así que sigue tu instinto!!!), un par de ramitas de canela, un puñito pequeño de clavitos, el pedacitín de concha de limón y lo dejas hervir hasta que espese lo sificiente, entonces será cuando le agregues el azúcar, luego lo apagas y listo.

Ventajas: es muy barato y a tu chico le gustará mucho cuando lo pruebe.

Desventajas: al cabo de dos días tu chico tendrá el estómago descompuesto por los lácteos, tú estarás harta de comer esa porquería mañana, tarde y noche, y la perola en la que lo guardaste desarrollará una increíble capacidad para multiplicar su contenido, así que no se acabará hasta que lo botes a la basura y lo termines odiando para siempre.

Variaciones: Arroz solo hervido (para días más pelabolas aún)

So... Enjoy!

:D

Las buenas nuevas


Hoy, otra vez me desperté de un gran humor, desayuné con queridísimo S, me vestí con la conceptual premeditación que utilizo para vestirme cuando estoy contenta, leí como veinte páginas del libro que estoy leyendo en este momento y he pasado la mañana trabajando al 100% (excepto por esta pequeña pausa) y leyendo una que otra noticia por ahí.

Nuestra estrambótica Miss no ganó. Ganó la mexicana, que está igual de prefabricada, pero que es más bella y estuvo mejor vestida, pero francamente ese no era el tema que iba a abordar este post, sino la celebración de dos cosas mucho menos difundidas por los medios, pero que tienen un lugar más bonito en mi corazón:

1.-Hoy se celebran 111 (ciento once) años del nacimiento del cronopio prematuro (título que le coloco con el permiso celeste del señor Cortázar, quien seguramente estará de acuerdo conmigo) Jorge Luis Borges, y para celebrarlo colocaré un poema meláncólico de los suyos, que siempre me ha gustado mucho:
  ELEGÍA DEL RECUERDO IMPOSIBLE
Qué no daría yo por la memoria
de una calle de tierra con tapias bajas
y de un alto jinete llenando el alba
(largo y raído el poncho)
en uno de los días de la llanura,
en un día sin fecha.
Qué no daría yo por la memoria
de mi madre mirando la mañana
en la estancia de Santa Irene,
sin saber que su nombre iba a ser Borges.
Qué no daría yo por la memoria
de haber combatido en Cepeda
y de haber visto a Estanislao del Campo
saludando la primer bala
con la alegría del coraje.
Qué no daría yo por la memoria
de un portón de quinta secreta
que mi padre empujaba cada noche
antes de perderse en el sueño
y que empujó por última vez
el 14 de febrero del 38.
Qué no daría yo por la memoria
de las barcas de Hengist,
zarpando de la arena de Dinamarca
para debelar una isla
que aún no era Inglaterra.
Qué no daría yo por la memoria
(la tuve y la he perdido)
de una tela de oro de Turner,
vasta como la música.
Qué no daría yo por la memoria
de haber oído a Sócrates
que, en la tarde la cicuta,
examinó serenamente el problema
de la inmortalidad,
alternando los mitos y las razones
mientras la muerte azul iba subiendo
desde los pies ya fríos.
Qué no daría yo por la memoria
de que me hubieras dicho que me querías
y de no haber dormido hasta la aurora,
desgarrado y feliz.

 2.-La segunda buena noticia del día es la de los mineros chilenos. Qué alegría que estén vivos!!! Han sobrevivido todos a los 18 días de encierro distribuyendo la poca comida que tenían equitativamente, a razón de dos cucharadas de atún y un vaso de leche cada 48 horas, eso fue lo que reportaron cuando la sonda llegó a ellos. He estado haciendole cierto seguimiento al tema y ya había perdido la esperanza de que estuvieran vivos.

Estoy muy full de trabajo, quiero postear muchas más cosas que se han ocurrido, ojalá tenga tiempo pronto! Por los momentos seguiré trabajando contenta por un día que comenzó de tan buena maneral

Salud!!

=)

viernes, 20 de agosto de 2010

Ignorancia, medios y educación.

En el post anterior dejé un link para los que quisieran descargar el libro Fahrenheit 451, y junto con él puse una breve reseña de lo que hasta ahora -porque no lo he terminado- conozco de la historia.
Bien, luego de terminar el post me puse a leer noticias por ahí y caí de pronto en una página del Correo del Orinoco en la que hay una breve columna de Fidel Castro hablando sobre la deprimente ignorancia que se evidencia en millones de estudiantes estadounidenses a punto de graduarse de bachiller.
Léanlo, vale! es importante.
=)

Se queda uno frío, cuando ve hasta qué punto la educación puede ser deformada y prostituida, en un país (Estados Unidos) que cuenta con más de 8 000 armas nucleares y los más poderosos medios de guerra en el mundo.
Después de referirme los días 17 y 18 de agosto al libro de Daniel Estulin, que relata con hechos irrebatibles la forma horrible en que las mentes de jóvenes y niños de Estados Unidos son deformadas por las drogas y los medios de comunicación masivos, con la participación consciente de los organismos de inteligencia norteamericanos e ingleses, en la parte final de la última Reflexión expresé: “Es terrible pensar que las inteligencias y los sentimientos de los niños y los jóvenes de Estados Unidos son mutilados de esa forma.”
Ayer las agencias cablegráficas comunicaban la información ofrecida de un estudio publicado por la Universidad de Beloit, en el que señala hechos que ocurren por primera vez en la historia de Estados Unidos y el mundo, asociados a los conocimientos y costumbres de los estudiantes universitarios estadounidenses que se graduarán en el 2014.
El periódico Granma informa la noticia con lenguaje elocuente:
1º “No llevan reloj para ver la hora, sino que utilizan sus celulares.”
2º “Creen que Beethoven es un perro que conocieron en un film.”
3º “Que Miguel Ángel es un virus informático.”
4º “Que el correo electrónico es ‘demasiado lento’, acostumbrados como están a teclear mensajes en sofisticados teléfonos móviles.”
5º “Muy pocos de ellos saben escribir en cursiva.”
6º “Creen que Checoslovaquia nunca existió.”
7º “Que las empresas norteamericanas siempre han hecho negocios en Vietnam.”
8º “Que los automóviles coreanos han circulado todo el tiempo en su país.”
9º “Que Estados Unidos, Canadá y México siempre han estado ligados por un Tratado de Libre Comercio.”
Se queda uno frío, cuando ve hasta qué punto la educación puede ser deformada y prostituida, en un país que cuenta con más de 8 000 armas nucleares y los más poderosos medios de guerra en el mundo.
¡Y pensar que todavía hay personas cuerdas capaces de creer que mis advertencias son exageradas!
Fidel Castro Ruz
Fuente: Correo del Orinoco

ºF 451: temperatura a la que el papel de los libros se enciende y arde...

Fui comelibros casi toda mi vida, y lo sigo siendo, sólo que hace algún tiempo me di un break para dedicarme a otras cosas y paré la lectura como por un año. Los libros para mí son puentes, portales dimensionales, boletos ida y vuelta a otros mundos, y en muchas ocasiones, el boleto de vuelta nunca es utilizado.
Hay libros que te marcan, que te llevan a percibir la vida de otra manera. Yo he leído todo cuanto ha caído en mis manos, aunque sé que es poco y que siempre lo será, y eso me angustia un poco, aunque sé que no tiene sentido preocuparse por algo tan inevitable.
Hace tres días terminé El reino de este mundo, de Alejo Carpentier. Bonito libro, muy bien escrito, sencillo y con un final profundo y hermoso, pero me dejó con hambre de algo un poco más rudo, más lleno de cataclismos y desastres, je, así que hace dos días comencé Fahrenheit 451 de Ray Bradbury, y desde la primera línea ,"Es un placer quemar.", me ha tenido enganchada.
La historia va de una sociedad posterior a la que vivimos ahora, en la que la población se ha multiplicado groseramente y el poder, como era previsible, se ha concentrado en un grupo muchísimo menor de personas que utilizan al ciudadano común como fuerza de trabajo, valiéndose del poder que tienen los medios de comunicación para alienar, idiotizar, esclavizar y despojar al hombre de su curiosidad característica, su interés por el mundo, su intelecto, pues. Un mundo en el que los libros han sido decretados objetos prohibidos, las casas han sido recubiertas con un manto antiincendios, y las mangueras de lo que llamamos bomberos, en lugar de escupir agua tienen la función de escupir kerosene sobre montañas de libros, esos objetos peligrosos que solamente sirven para destruir a la sociedad. En la historia los hombres leídos son cosiderados armas letales.
No sé si es por mi interés en los libros y en el asunto de la manipulación mediática, pero creo que es una historia que todos deberíamos leer.
Si no les importa leer en la compu, aquí les dejo el link para descargar el libro.

martes, 17 de agosto de 2010

Leidy K-Ga

Icontables son las vergüenzas que hemos pasado a nivel internacional en lo que a nuestras indudablemente hermosas, incultas y frívolas misses se refiere, pero esto que está sucediendo justo ahora no tiene perdón de dios:
Lo que verán aquí abajo es lo que a la organización Miss Venezuela se le ha ocurrido llamar "nuestro traje típico" y será usado por nuestra reina de belleza de turno durante la celebración del Miss Universo 2010. El vestido, o traje, o escafandra, o como coño se llame eso es, supuestamente, una fantasía inspirada en el Abra Solar de Alejandro Otero, ¿saben? la icónica escultura de metal que está en los alrededores de la Plaza Venezuela, y que para refrescarles la memoria coloco acá abajo en una fotografía que me robé de google images.
El punto es: ¿por qué un vestido inspirado en ESA escultura? ¿por qué no en una más sencilla, ¿ah? ¡una en la que nuestra representante no se parezca a una copia marachucha balurda de Lady Gaga! Porque si algo es evidente es que es vestido está como para regalárselo a ella para su próximo video, y no se trata de que yo esté parcializada, ni que me las esté dando de anarquista, ni mucho menos, sino de que la actividad cerebral de Osmel y su pandilla ha llegado a tal grado de nulidad que al parecer ahora creen que todo lo estrafalario es cool.



Sé que no tiene sentido alguno hacer esto una vez más, pero algo en mi siente la necesidad de alzar esta plegaria una vez más:
Venevisión: extínguete, por el amor de dios. Eres el mal, y lo sabes.

lunes, 16 de agosto de 2010

Coroto Orozco!!!!

¡¡¡No son pocos los corotos,
son todos locos, motos, cosos,
pozos, mozos, focos,
poco ortodoxos son los corotos!!!!!
Ayer fui al mercado de los corotos con Ann y Naran-jita. Quedé asombrada, no puedo creer que tanta gente tenga tanta mierda cantidad de cachibaches, y lo que es peor, que hayan tantas personas interesatas en comprarlos.

¿Qué me llevé? pues nada del otro mundo: Un caleidoscopio y un cinturón blanco con puntitos negros que cuando me lo pongo no me deja respirar, pero que casi me hace lucir como una avispa, y eso es lo que interesa. Lo más probable es que cuando lo use me falte tanto el oxígeno que no me haga falta el caleidoscopio para ver figuritas de colores luminosos, así que ¿qué mejor oferta que un dos por uno?

=)

martes, 10 de agosto de 2010

El recado


El monstruochico había pasado tanto tiempo durmiendo, que al despertarse sólo podía sentir el desagradable rugido de un lagartijo dentro de su estómago.

Dandose cuenta de que el fiero y diminuto animalillo era lo único que había sobrevivido al ataque de los ácidos monstruosos que utilizaba para digerir sus escamosas comidas, procedió a regurgitarlo lo antes posible, porque un animalillo tan resistente era digno no sólo de vivir, sino también de ser amigo del monstruochico

Monstruochico no tenía amigos porque a todos se los había comido. Se los tragaba vivos porque sólo tenía dos dientes y masticarlos así era muy difícil, los torturaba mucho, y eso le daba lástima, así que prefería que los ácidos estomacales se ocuparan del trabajo sucio.

Pero bueno, el asunto es que cuando el lagartijo salió de la barriga de monstruochico estaba gordito, a diferencia del monstruochico, que se sintió muy débil. Fue entonces cuando monstruochico se dio cuenta de que el lagatijo había sobrevivido porque se había comido todo lo demás que había dentro de su estómago durante casi tres días, así que le dijo "oye! por qué te comiste mi comida?, acaso no sabes que me puedo morir si no digiero nada en tanto tiempo?", y el lagartijo le respondió "mira, chico, lo que pasa es que cuando tú me atrapaste yo había llegado a ti para darte un mensaje que te mandaron los monstruos del sur, y cuando te lo iba a dar tú viniste y zaz!!! me tragaste de sopetón, y aunque yo te gritaba desde adentro de la barriga tú no me entendías, así que me dio hambre y me lo comí todo, pero no te preocupes, que eso pasa seguido", y luego añadió "ah, y te voy a dar un consejo: deja de comer mierda, que ese pañal que estaba ahí adentro le dio un muy mal olor al resto de la comida"

Y entonces el monstruo se le quedó mirando y le pidió que le diera el mensaje, y el lagartijo le dijo que el mensaje estaba escrito en un papel de arroz y que los ácidos estomacales lo habían estropeado. El monstruochico se le quedó mirando al lagartijo y le dijo "oh... cielos, tengo hambre. No te acuerdas ni un poquito del mensaje?" y el lagartijo le dijo "no".

Y entonces hubo un silencio largo, y el lagartijo presintió que el monstruo estaba pensando comérselo de nuevo, así que agregó: "...pero mira lo que te traje de tu estómago!" y le mostró un pequeño radio am, y entonces el monstruochico encendió el radio y sintonizó la emisora de los monstruos del sur, donde estaban pasando una canción de Piero, y cuando escuchó esa canción lo comprendió todo, y recordó que tenía una cita con una linda monstrua del sur que amaba las canciones de piero y fue al sitio donde tenía la cita con la monstrua y sólo consiguió una cesta con berenjenas y brócolis, y se las comió, y cuando llegó al fondo de la cesta encontró una notita que decía "si llegaste aquí supongo que el lagartijo te habrá recordado que te estaría esperando, pero supongo que algo te hizo retrasar, pero bueno, eso no importa, ahorita mismo me tengo que ir. tengo un mensaje para ti, pero primero tienes que descifrar un enigma. Cada brócoli y cada berenjena tienen escrito una pista. léelos y luego cómetelos. besos, la monstrua."

Y entonces el monstruo se metió dentro de la cesta con el lagartijo porque se dio cuenta de que la aventura se había terminado allí, por lambucio. El pobre estaba triste, y el lagartijo no sabía cmo ayudarlo, entonces se pusieron a planear el futuro y decidieron que más nunca tratarían con los monstruos del sur, porque tenían una manera muy poco eficaz de mandar sus mensajes, y también decidieron que de ahí en adelante serían compañeros de aventuras.
Ah, y que la cesta sería su casa y su centro de operaciones.
Bueno, fin.

lunes, 9 de agosto de 2010

Más Nazoa

Buen día Tortuguita



Buen día, tortuguita,
periquito del agua
que al balcón diminuto de tu concha
estás siempre asomada
con la triste expresión de una viejita
que está mascando el agua
y que tomando el sol se queda medio
dormida en la ventana.

Buen día, tortuguita,
abuelita del agua
que para ver el día
el pescuecito alargas
mostrando unas arrugas
con las que das la impresión que llevaras
enrollada una toalla en el pescuezo
o una vieja andaluza muy gastada

Buen día tortuguita
payasito del agua
que te ves más ridícula y más torpe
con tus medias rodadas
y el enorme paltó de hombros caídos
que llevas sobre ti como una carga
y con el que caminas dando tumbos,
moviendo ahora un pie y otro mañana
como una borrachita,
como una derrotada,
como un payaso viejo
que mira con fastidio hacia las gradas.

Buen día tortuguita,
borrachito del agua…
¿De dónde vienes, di, con esos ojos
que se te cierran solos, y esa cara
de que en toda la noche no has dormido,
y esa vieja casaca
que se ve que no es tuya,
pues casi te la pisas cuando andas?

Buen día tortuguita
filósofo del agua
que te pasa la vida hablando sola,
porque si no hablas sola, ¿a quién le hablas?
¿Quién, a no ser un tonto atendería
a tus tontas palabras?
¿Ni quién te toma en serio a ti con esa
carita de persona acatarrada
y esa expresión de viejita chocha
que a tomar sale el sol cada mañana
y que se queda horas y horas medio
dormida en la ventana?

Buen día tortuguita,
periquito del agua,
abuelita del agua,
payasito del agua,
borrachito del agua,
filósofo del agua…

Aquiles Nazoa

viernes, 6 de agosto de 2010

Creando anticuerpos

Hay personas que me tratan como si mi vida fuera algo verdaderamente insólito. Gente cuyo concepto de mí es algo así como "niña a la que se le olvida todo, pierde todo, le roban todo, nunca tiene casa fija, nunca tiene dinero, no come, no duerme, no toma sol, y sin embargo milagrosamente sigue viva", O sea, que soy algo así como una cucaracha, o un virus muy arrecho, ¿no?... tal parece que todo ese caos en mi vida es lo que va a lograr que en el 2012 yo sea una de las personas sobrevivientes :D

Qué fino.

miércoles, 4 de agosto de 2010

N.N.

Monstruos bajo la cama NO es un blog político, ni social, ni nada de eso, o al menos no era esa mi primera intención, pero si algo es cierto es que cuando una monstrua cree en algo no hay nada que pueda evitar que lo manifieste y trate de hacer justicia por ello, aunque a veces la aborden ataques espantosos de cobardía.

Esta mañana estuve leyendo acerca de los cadáveres de La Macarena, y sentí la obligación de postear algo sobre ello, pero me frené pensando en que entre las personas que visitan a mis monstruos algunas no piensan de la misma manera que yo, y dejé que el asunto se quedara así. Sin embargo, a monster has to do what a monster has to do, y eso fue algo de lo que me acordé cuando me llegó un correo de un conocido de Punto Fijo cuyo contenido eran datos sobre el hallazgo de la fosa común, datos que ya conocía, pero que sirvieron para incentivarme a escribir esto.

Si aún no sabes de lo que estoy hablando, lamento tener que decirte que no se trata de una divertida canción de Los del río. La Macarena es un pueblito colombiano ubicado en una zona de altísimo conflicto guerrillero, en el cual fue encontrada la fosa común más grande de toda la historia de nuestro continente.

Basta con leer un par de noticias para que se le forme un nudo en la garganta al más pintado. Nudo que primero puede ser de tristeza, pero que cuando te pones a revisar la actitud del presidente colombiano ante su existencia, se te convierte en un nudo de impotencia y arrechera e indignación, y no te podrás creer que exista nadie tan cara e' tabla en el mundo.

Primero dijo que no eran sino 450 cadáveres (¿nada más???), y que sólo eran guerrilleros muertos en combate. Los lugareños, en cambio, hablaron de más de 2.000 cuerpos de personas que en vida fueron luchadores sociales y campesinos desaparecidos por obra y gracia del espíritu santo. O sea: gente inocente.


N.N.
Seguramente los cómplices de esta matanza desean en este momento que esas siglas significaran No Nacido, y quizá algún ingenuo podría pensar que todos se llamaban Norberto Navarro, según lo que indican las innumerables placas conseguidas en el lugar. Sin embargo, en un site llamado Radical.es conseguí esto:
"Las siglas NN tienen su origen en la expresión latina nomen nescio, que significa desconozco el nombre, aunque normalmente se lee como Ningún Nombre, y sirve para etiquetar a los cadáveres sin identificar. Los cementerios, las fosas comunes y los ríos y embalses de Colombia están repletos de NN..."
Todo esto salió a la luz en una audiencia pública realizada el día 22 de julio de este año, hace poquito, y si echan un poco de cabeza, ese mismo fue el día que escogió el gobierno colombiano para ir corriendo a la OEA a chismosearle, sin pruebas, que en Venezuela estamos minados de miembros de la FARC y el ELN.... Increíble, ¿verdad?... pero no, claro que no! ¿A quién se le ocurriría decir que esta denuncia fue una cortina de humo?

Nota: no coloqué fotos de la fosa porque mi blog es demasiado lindo como para ponerle una cosa así, hasta ahí no llego. De tosos modos les dejaré unos links:


http://www.rebelion.org/noticia.php?id=100898
http://carloslozanoguillen.blogspot.com/2010/02/gigantesca-fosa-comun-en-la-macarena.html
http://www.telesurtv.net/noticias/opinion/1677/hallan-fosa-comun-con-dos-mil-cadaveres-en-la-selva-al-sur-de-bogota/
http://www.publico.es/internacional/288773/aparece/colombia/fosa/comun/cadaveres

Si quieres más info, google it. Y si quieres saber qué es lo que dice el sinvergüenza alcalde de La Macarena, pincha aquí, pero asegúrate de tener una bolsita cerca, por si te da una arcada.

Calle 13, Habana Cultura.

"En Latinoamérica el pueblo manda y el gobierno obedece"
René, Calle 13.                                                         



Los de la Calle 13 en Cuba. Un documental como para no perdérselo, AQUÍ.

lunes, 2 de agosto de 2010

Amo esta canción de Alí



Cuando nombro la poesía
 
Cuando nombro la poesía, nombro al hombre
a dos viejos zapatos y a Carlota
y a un odio terrible por la bota
mal parida y mal nacida en septentrión

Cuando nombro la poesía, nombro al hombre
a dos versos en los pechos de mi madre
a un primer cigarrillo de estudiante
y a un borracho tambaleándose en la calle

No todos los domingos son
para el descanso, no son
y en un domingo un ave nuestra
y hermosa, se marchó
y yo sentí los tremendos aletazos
en el frío plenilunio del dolor

Nombro a Whitman,
a Neruda y a Vallejo
y al verso escrito
en la pared de una prisión
nombro a un río preñado de canoas
la traicionada poesía de Andrés Eloy
nombro a un río preñado de canoas
la traicionada poesía de Andrés Eloy

Nombro a Rafael Alberti y su poesía marinera
nombro a Hernández y a García Lorca
y al humano Evangelio de Ernesto Cardenal
nombro a Gabriela, la de Chile
y al verso sencillo de Martí
nombro al ave que nos trae un parabién
los nombro a todos cuando le canto a la vida
y a la morena poesía de Guillén

Cuando nombro la poesía, nombro al hombre
corazón solidario mano amigable
cuando la nombro
también me aturdo y lloro
por nuestro principal
recurso natural no renovable

Cuando nombro la poesía, nombro al hombre
a Soledad con su ramo de rosas
y a un vuelo triunfal de mariposas
sobre un pueblo que canta en Sol Mayor
sobre un pueblo que canta en Sol Mayor

Nombro a la piel florecida de mi tierra
y a la paz sustentada en el arado
nombro al camino donde duerme la esperanza
y a la espiga besada por un viento latinoamericano.



Alí Primera

Obama, el Mr Danger

Querido señor Obama,

¿Se acuerda cuando le dieron el premio Nobel de la paz? Bueno, yo creo que usted no entendió.
Fíjese, según la RAE, la paz, del latín pax, pacis es:

1. f. Situación y relación mutua de quienes no están en guerra.
2. f. Pública tranquilidad y quietud de los Estados, en contraposición a la guerra o a la turbulencia.
3. f. Tratado o convenio que se concuerda entre los gobernantes para poner fin a una guerra. U. t. en pl. con el mismo significado que en sing.
4. f. Sosiego y buena correspondencia de unas personas con otras, especialmente en las familias, en contraposición a las disensiones, riñas y pleitos.
5. f. Reconciliación, vuelta a la amistad o a la concordia. U. m. en pl.
6. f. Virtud que pone en el ánimo tranquilidad y sosiego, opuestos a la turbación y las pasiones.
7. f. Genio pacífico, sosegado y apacible.


...entre algunas otras acepciones, todas igual de hippies y hermosas.
Entonces, digo yo, ¿a eso llamamos progreso?... ¿en qué coño estaba pensando usted cuando solicitó el aumento de fondos para el envío de más soldados a Afganistán? ¿Cómo se atreve usted a decir que hizo esto para llevar la guerra a su fin de forma exitosa? ¿cuál es la forma exitosa de la que usted habla? digo, porque francamente no creo que los 30 mil soldados vayan para allá a jugar dominó y tomarse unas birras con los talibanes...
Pero no sólo es eso, sino que además este año han muerto muchísimos más soldados que en los demás años que ha durado la guerra. Qué quiere hacer usted? dejar a su pais sin hombres? o lleno de mutilados? dígame, por favor, que no entiendo.